31/10/10

CARTA ABIERTA

Más allá de todas las expresiones de dolor y anécdotas -pasadas y surgidas en estos días- más allá del desorden porque no cabíamos en los salones de la Biblioteca Nacional y su director Horacio González, con buen criterio ofreció la explanada para la Asamblea. Más allá del viento patagónico que nos acompañó. Del poema leído por una asambleísta:    
           
           Quisiera que me recuerden
           sin llorar, ni lamentarme,
           quisiera que me recuerden
           por haber hecho caminos
           por haber marcado un rumbo
           porque emocioné su alma,
           porque se sintieron queridos
           protegidos y ayudados.
           Porque nunca los dejé solos
           porque interpreté sus ansias
           porque canalicé su amor.
           
           Quisiera que me recuerden
           con piedad por mis errores,
           con comprensión por mis debilidades
           con cariño por mis virtudes.
           Si no es así prefiero el olvido.
           Que será el más duro castigo
           por no cumplir mi deber de hombre.         


  Escrito por Joaquín Enrique Areta, nacido en La Plata, SECUESTRADO en Capital Federal el 29 de junio de 1978 y DESAPARECIDO. El mismo que como homenaje se escuchó oportunamente  en la voz de Néstor Kirchner.  


  Más allá del minuto de silencio que se trasformó en aplauso unánime. De los discursos sesudos, políticos e indispensables. De las palabras de los compañeros que viajaron a Río Gallegos. De los impensables gestos de desconsuelo de los gitanos del sur. Más allá de todo eso y a pesar del frío y la avanzada hora, no queríamos irnos. Una palabra sostenedora puede definir el momento: HERMANDAD  

29/10/10

NACE EL KIRCHNERISMO


Después de recibir los peores insultos la Presidenta y el ex-Presidente dirigidos a sus personas y gestiones. Tanto, que recordaban el ¡VIVA EL CÁNCER! escritos a la mujer más importante del siglo XX;  con el legado que dejó el Dr. Néstor Carlos Kirchner a una juventud que supo recoger el guante, nace el kirchnerismo. ¿Hacía falta la muerte de un líder tan comprometido con la suerte de latinoamerica?

27/10/10

GRACIAS SEÑOR EX-PRESIDENTE


GRACIAS NÉSTOR KIRCHNER


POR SACAR AL PAÍS ADELANTE CUANDO IBA A DESAPARECER.


GRACIAS A CARTA ABIERTA Y A LA BIBLIOTECA NACIONAL
POR PERMITIRME EXPRESAR ESTE SENTIMIENTO EN FORMA PERSONAL.


ÉL ME TOMÓ CAMPECHANAMENTE DEL HOMBRO
Y TAMBIÉN AGRADECIÓ MI ADHESIÓN.


ME SIENTO UNA SIMPLE CIUDADANA
Y COMO SIMPLE GRACIAS
POR HACER BAJAR LAS NEFASTAS FOTOS DE VIDELA Y BIGNONE.
GRACIAS POR SU PASIÓN POLÍTICA.

22/10/10

Poema erótico al huevo izquierdo

¡Píndaro, ven!
Explícame el por qué de esta oda.

Rosado pesado nacarado
míratelo
obsérvatelo
transparencia de islas Jónicas
portador del liquen sagrado
esculpido en el viento
míratelo
obsérvatelo
con el ojo del alma
con un espejito de agua
lava la envidia
del que luces a la derecha
Ponte al servicio del mástil.
El fueye equilibrista
convive en pugilato
con macizos recipientes del Olimpo

Ay tu huevo izquierdo
rosado nacarado pesado.
Su belleza trae discordia
entre parientes cercanos
Guerra de Troyas.
Ninguno lo iguala
monumento helénico
relieve de rodocrositas.

Con balancín de oro
pesé sus primores
excede dos gramos
a su hermano derecho.
Ay tu huevo izquierdo
Ay Ayyy ah
pon la cabeza gacha
míratelo, obsérvatelo
préstale atención.
No es precisamente de vergüenza
o escondida en un poema que lo invoco.


Te borré de todas mis utopías
y la luciérnaga que gobierna mi pubis
se rió a carcajadas.

 
¿Me sedujo tu camisa roja
¡hechizó el correveidil de tu música?


¡Izquierdo! ¡derecho!
¡derecho! ¿Izquierdo!


¡a la lata! ¿al latero!
¿cruzada de la niñez?


Sueño con los griegos
la Magna Grecia
y todos sus compinches

¿Sos mío?
¡qué desatino!

 
¡Por orden del Yo que no es supremo
ordeno a ese gusano andrógino
que retire sus pretensiones antropofágicas


larva sí
larva no


¿antes? ¿ahora?
Qué confusión

Un poeta antiguo auxilió mi oído
en la oda del presente:
recoge el guante -interpeló
¡existen musas traviesas
embarran -lo que ustedes llaman la cancha-
hacen pito catalán a la tragedia.
Pero: no olvides que hay penínsulas
de corcheas en la lírica coral.
No oses separar el mar bravío de
tempestades canónicas
están al servicio de dos reinos


Y qué pleito espera a mi pincel nacarado
-pregunté angustiada-
¡el Izquierdo! ahorca de risa al derecho
-contestó ufano.

(Hilda Guerra)

Para despuntar el vicio


Hay palabras antiguas
que todavía seducen
en el bronce.

En el borde del silencio
camino sin rumbo
al encuentro del misterio

(Hilda Guerra)

9/10/10

Palermo sin Evaristo Carriego es un mazo de cartas al que le falta la nuestra


Por Hilda Guerra

Qué puedo hablarles de Evaristo Carriego después de Borges, después de la Asociación de Amigos, fans, cultores de su memoria viva, voceros empeñados en avivar y encender su historia, si no la oportunidad de acercarme a la mía. Es significativa la obra que dejó en su corta vida cronológica, la influencia que ejerció, el guante que a partir de él recogieron los cultores del tango. Me parece un despropósito, una irreverencia, y también si me permiten una insolencia.
Para hablar del mito debemos pensar no solamente en una historia verdadera acontecida en algún momento y monopolizada luego por la creencia popular, sino en el vehículo no consciente ligado a otras significaciones que derivan en impensadas historias verídicas o no ¡cuantas verdades encierra una narración! ¡cuántas se trasmiten y cuántas quedan flotando en la memoria colectiva! como códigos de silencio que en algún momento afloran en el devenir de la historia.
Prefiero contarles un poema que ni siquiera Graciela Testa mi amiga de siempre, mi música de siempre, oriunda como yo del barrio ¡tal vez una de las más sensibles de este Palermo sensible! ni siquiera ella conoce :
Me pregunté tantas veces:
cómo pudo colarse la luz en tu poesía
a pesar de ver la vida a cada instante.
Tu verso es impiadoso de verdades supremas
mezclado con estrellas de palos borrachos
con coronas de flores para novias olvidadas.

Cómo pudo colarse la luz
en la frente alta de Mamboretá
horizonte de liturgia cancerbera,
perfil bajo de miseria con costura,
primor de muchachitas sin futuro
esas que sólo mostraban la liga de costado.
Inmortalizaste sus supremos fracasos.
A su paso desarticulado
le diste un socio de picardia,
al misterio oscuro de su canyengue
le diste un compás de salón.
¡Cuántas suceden con distintos ropajes!
vestidas con la ilusión de un mañana mejor.
Les regalás un bombín a cada una.
Un mago les acomoda los sueños.

Siempre me pregunté
cómo era posible la luz en tu poesía
esa que enceguece a quienes no quieren verla
con sus cadencias de humo y arrabal,
ventanitas obreras, madres teñidas de pena
canto lúgubre, nana de nostalgias
¡símbolos que cruzan el pensamiento!
Cómo pudiste encontrar mariposas de luz
en las tinieblas de tu respiración.
Le regalaste pulmones a tu viejo Palermo
abriste compuertas para vecinos
esos que atravesaron una esperanza cortita
con sonrisa de un rayo solar.
En tu mística hay gorriones y ángeles
magnolias que perfuman quejas
y un delicado equilibrio
perdurado en bandoneones.

Me pregunto una vez más:
cómo pudo colarse la luz en tu poesía.